Yo hago las imágenes que no veo

Quién canta debajo de los arboles
Quién está plañendo esta cítara de mi boca
Quién besa esta palabra que dejo en la nada
Quién reposa sobre el olvido obstinado del universo que no he creado

Los que sudan
Los que agitados están de éxtasis desconocido
Y no alcanzan sino a solo ver que de sus ojos son nacidos
Hermanos míos perdidos
Basura que ha dejado dios desperdigada

Que las bacterias herederas digan qué es lo que sigue
Que ellas canten la melcocha de una noche desconocida
Que en su milímetro de saber hagan la felicidad pequeña
Para la nanociencia a que hemos llegado después de los dinosaurios

Así hagamos sobre los días que nos quedan
Digamos los murmullos eviternos de un chisme sobre el fin
Sobre que hemos sido abandonados en las fiestas
Que las trompetas del juicio final sean tocadas por mariachis

Aqui me he tendido a decir todo esto
Carta desconocida en el mar de un planeta delicioso
Estacionado en la negligencia de los químicos dogmáticos
Cansados de escarbar en los hidrógenos de las neuronas que les quedan
Padre mío constelado de mi soledad
De mi canto de grillo mojado de los labios de tu lluvia

Pienso en tí y en todo lo que puedo y no puedo ofrecerte.
Imagino terribles sinos que anuncian nuestros caminos bifurcados
como hacen las nervaduras de las hojas

A veces creo que mirarte bastaría para convencerte
de que tu vida estaría mejor con mi vida
pero sé que eso es mentira

A veces me dan impulsos
como breves olitas
para ir a buscarte a tu casa
a pedirte que despiertes
y me hagas despertar

Pero creo que no me entenderías

...
..
.

Viscosa es la sustancia que más hermosa me ha sido

O es quizá su origen
lo que más bellísimo me es
la boca
la vulva
la herida purulenta

Porque la baba y su palabra
he comprendido
con todo lo que la luz de mis ojos alcanzan
Y porque mis dedos
mis labios
mi piel
la sienten
Como un ejemplo de vida
O al menos
su metáfora más sana


Amo
en verdad
lo viscoso
Lo líquido casi coágulo
Transparente o ámbar
Los mocos verdes y amarillos
El lubricante
El gel que no termina de atorar mis cabellos

La avena y el pulque
Al que imagino como el recipiente del asco
Y aun así venero desde la ignorancia

Incluso al vómito que ha nacido del exceso
venero

porque si todos hemos de amar
yo elijo ese estado

y nadie piense que me insulta
si me escupe
y nadie piense que lo insulto
si ahora
tranquilamente
le eyaculo encima

estas palabras

Poco periplo poblado de putas pés

Y las putas ataduras

las putas circunstancias

la puta humanidad

con sus puterías

con sus putísimas manifestaciones

las pulgas de la vida

las plagas de las pulpas

la palabra babeando

Papando moscas podridas

la purga de sí mismo

la imputación del destino

la pinchurrienta piedad

la pieda lapidara

pálpitos perplejos

puras pendejadas

piporrientos pirrurris

Y pepe el toro es inocente

No es la palabra mal lo que huele a espuma de navidad
no es el pavo domesticado en estos días de ombligo fresco
No es nisiquiera el pedo encapsulado por el amor
del ojo del cíclope bifronte

Es más bien
un álgido minuto jocoso
como caminar de la mano
de la paraísa
la uva pordiosera de los prados
y puestas de sol y jugo de frambuesa
y muy caliente

Hágase alguien hondo
Haga alguien una palabra prieta negruzca
pura
Haga alguien el mundo de otra fórmula
Con menos acres más colores
Que mirar sea una vívida manifestación de Diosa
Cuando camina desnuda
Y tiene un nombre un poco obtuso
Un poco calientito
Como de humedades definidas

Que alguien haga algo verdaderamente inobjetable
Que la lluvia nutra y no aguade
Que sea para crecer y no hundirse como raíz enamorada del centro del mundo
No un árbol cuya lujuria es directamente proporcional a su copa
Que su deseo de luz no sea idéntico a la sombra
a menos
Que de ella pueda beberse un rayo de perfeccionista luz abismada

Hace falta realmente que alguien lo haga
Que comience ya
Sin ambages
Que sin miramientos de simpleza
Sin pudor de sí mismo
Diga el mantra del tiempo
del río que mana nada

Ajá y un día de esos
me convierto en ciudadano bien portado
que viaja en autobús a su destino
y hace tanta calor que pareciera cuerdo preguntarse
si realmente vale la pena viajar
si tanto ajetreo y sol son necesarios
para llegar a la hermosa y fresca alberca de tus ojos
a unas palabras húmedas del manantial rosavioláceo de tu boca
miradas para beber bajo una luz satisfecha
y escuchar entonces los sonidos de una repetitiva felicidad
que se hace triste a los tres segundos pero no se extingue
sino que es como una pequeña planta en algún lugar del mundo
un volver a imaginar que voy a verte
que tú me dices bienvenido
y yo veo cómo se hace el milagro
cómo te transfiguras en ti misma
y alguien
lo canta desde lejos
desde antes de que haya sido
desde que uno vio en el otro que el otro veía el uno en el otro

Amor,
Debes saber que no soy un tipo demasiado cursi
Apenas si puedo decir que sé
A veces, decir algo perceptible
Por eso quiero que valores
Estas palabras que te escribo
Porque han de ser
De una destila monumental de mis sentimientos
Jugos de una piedra para almorzar en las mañanas
Noches tranquilas para descansar de ser uno en la vida
Porque ya se sabe la gente
A la que uno quiere
Quiere a otros también
Que a veces es uno mismo y casi siempre elegimos de alguna manera
Pero todo eso no tiene nada que ver con esta cosa
Elemental de mi alma que quiero decir
Eso a lo que no he llegado a pesar de estar cavando el hoyito en tu cuerpo muchas veces
Con el molledo de mi cuerpo en el tuyo
Y que quizá puede hacerse vanagloria
De cuatro litros de agua de tu cuerpo
De mis dedos y mi mano tocando el hueco tibio temazcalero
De ti misma
Y eso no es tampoco
Lo que en verdad quiero decir
En medio de ambages
Sino que me acordé de ti
En medio de esta mi locura
Y pensé que por un momento
Todo iba bien
Que todo es limpio y terso
Que tengo calma
Que puedo comenzar a cobijarte de silencios
sin miedos
Y que todo va a estar bien
bien

Es sabido que la vida está en las profundidades de nuestro cuerpo
Y de los otros de cuyas ondulaciones somos
Sus olores a cuerpos vivos de emanaciones ondulatorias transparentes
Con auras ígneas que incendian e iluminan los senderos de frescas montañas
De agua de río bañadas
Bajo o sobre el bautizo de nuestros líquidos y los del mundo
Los del agua hecha agua y piedras deliciosas
Santuarios de piadosos laberintos
cuya salida no logramos encontrar

Y ahí dormimos y comemos y somos

Callé cuando debí contar desde siempre
Que esto se puede repetir con ciertas pausas en las palabras
Como en una subida a la montaña rusa nomás de subida
Porque la bajada es otro cantar
Es así como uno va sabiendo
Uno va encontrando el camino hacia las bestias
Hacia las praderas de raros plantíos

Porque de pronto amanece muy claro
El día irradia claridades sorprendentes
Enormes y bellas ceremonias de la carne encapsulando sagradas almas
El rutinario placer

Uno va sabiendo cómo masca la iguana
Cómo desde la mañana ensaya sus mascadas
Cómo medita en la mascada pendular de los días
Y el rito se va haciendo exacto al tiempo
A veces de una manera demasiado lenta
Otras con verdadero furor por lo hondo
Casi siempre heridos del placer de no estar
En otra parte donde hay lo contrario
Y viceversa

Una mañana no me contuve y fui a vomitar al patio tonelada y media de pus perfecta
verde y olorosa a veneno de dulces mariposas
salidas de las montañas

Creí que iba a morir o cuando menos pensé
que ya no sería el mismo otra vez
sino un remedo de relámpago enamorado de las copas de los árboles
del incendio de ese beso como una luz hecha de tierra y agua
un claro sabor a manantial de pis y estiércol de mar borracho
destilado de atardeceres pálidos
ventilado de aires prememoriales

y creo que todo eso

ahora se ha de estar secando en el patio
junto a las macetas las plantas y el perro

Con el programa de un esfinter asociado a tus más elementales deseos
si quieres un poco herido de tus pensamientos
caminando bajo la tormenta
bostezando caricias al pasado
caminando en las nubes del futuro
y siempre deslizado en la guitarra
siempre dejando caer tu cuerpo entero en el campo de un jembé
en el cuero estirado de tu alma
cocinando un viejo ritmo de volcán en nacimiento
enamorado de las piedras
caminando sin saber el rumbo de tus pies
sin preguntarle al movimiento su destino
completamente ido en la perplejidad
dando vueltas cual trompo en las manos de un niño

Ya llegué

Que ese lado

Con toda la libertad de pluralismos

Con la deliberada prolijidad hacia la buena ventura

me dé la bienvenida

que me indique

qué puedo hacer

Con la majestuosa celebridad de lo que es entre todos los que estamos

Todo lo que puede ser que sea en ese espacio

Lo que la naturaleza de la felicidad determine

O trasmita

O sencillamente sea la gracia del movimiento de los árboles

O las remotas voluntades de los vientos.

que la ventana hacia un cuadro quede abierta

por si es necesario entrar

Para quitarse los zapatos

si es posible

Pero que eso no sea el fin del crepúsculo ni el amanecer ni el ocaso ni el alfa que no sea un fin y un comienzo

que no sea nada

O quizá apenas un salirse del cuadro

Porque la verdad del mundo está en los estanques pacíficos de agua fría

En los ojos llenos de montañas, planicies y carreteras a un rumbo

que ha de ser en cuanto lleguemos

Entonces esta es apenas la última

parte para que en verdad

De verdad y por un rato

Entre a la dimensión donde lo que es

Y ya no es

Pero voy a tomar un atajo

Plof

La única acción digna es llegar a otro lado

Aquí sólo hay datos y misterio

Y las palabras ayudan y te pierden

Y son la única medida del tiempo

Mis zapatos mi lengua son de lluvia

Mis manos agujeros

Todo esto es lo más singular de la miseria

Las estrellas están mordidas

Hay meteoros esperando chocar con su destino

Y el desierto ha sido derrotado

Tarareo canciones de silencio

Tengo mucho por barrer y acomodar

Me falta domesticar a varias piedras

Y ordeñar al misterio

Oscura está la luz

El silencio y el ruido ensordecen por igual

Y aquí es acullá

Esta subjetividad del canto

Donde las palabras son un cuajo miserable

En las llaves de un retrógrado mar

Que dialoga de su química eviterna

De su largo tiempo circular

Que hace alucinar a sus andantes

Soy en esencia un vacío

con miles de átomos enamorados de este vacío que soy

Soy lo minúsculo

Lo gigantesco

Lo mínimo indispensable

Y por mí hablan los ácaros y los bichos en que soy multiplicado

Tengo todos los colores dispersados

Soy enorme

Pero invisible

Y solo por capricho de lo posible

Aparezco

Estoy hecho de lo disperso

Y soy fuente de murmullos

Comunico lo básico

Un bostezo sideral

Un planeta triste y lejano

—Donde habitan seres de fuego

Que derriten los glaciares que se derrumban enamorados del océano

Con deseos de contemplar la piel de las ballenas el plancton y el manglar—

Soy la historia mínima de un recuerdo

Que cabe en insignificantes centímetros

Un humano que tiene y pide

Piedad para lo invisible

Me sostengo del tiempo

Me afierro a lo infinitesimal

Me hago pequeño para no terminar de ver el universo

Soy el trayecto de la luz sobre una loseta

Una minúscula o mayúscula o mayéutica palabra

Con alas de una mosca que se para en el tierno pastel

Recién hecho por Dios

Me lavo las patas y veo con mil ojos el deleite de planeta en el que vivo

Pero soy un gigante y no me alcanza

Este planeta para tenderme a dormir para siempre

Los mares todos no me quitan la sed

Ni el agua del orbe me basta para una ducha perfecta

Sumo cercanías con los invertebrados

Y efímero me sé como el polvo

En el que se convertirán mis semejantes

A los que amo desconsoladamente

Den por hecho

De verme en todos los paisajes de este mundo

Allí he vivido incansables vidas

Allí ha estado mi reino

Y esa soledad que transmiten

Es de la ausencia de mí

texto ex profeso exposición de Teresa Hernández Acuña, vea las imágenes de los costados del proyecto panorama ajá.

Instrucciones para los tiempos ogros

Guiarse como ciego

En el momento de caer sobre la luz

Volverse viento y agitar

Aunque el desierto aparezca espejismos de otra índole

Para naufragar en el vacío

Y llenarlo de arbolitos y caminos encontrados

Dibujando garabatos y comiendo de la tierra

Saludar a los fantasmas

Sonreír como loco a los arbustos

En la acera acostados soñar con los peatones

No importa equivocar el paradero

Importa ser centrífugo y despejar como cohete

--Un momento

¿Vives lleno de gotas irisadas

llevas miles de millones toneladas de silencios?

Come y vomita tus palabras

Y mira cómo avanzan de puntas por los cuerpos de la gente

Que el horizonte es curvo como cuerda de saltar

Y aún así se oscurece en sus dominios--

La cuerda sueña la tensión

Y el espacio espera el movimiento

Aunque se pudra la locura

Tendremos que volver a caminar

Respetados por las moscas

Perdidos viciosos de la luz a goterones

No es la verdad lo que nos lleva a ser otros los mismos

Querrán por siempre ser los mismos los otros

Para llenar los pulmones de nubes y de cerros

Para atinarle al sol por el poniente

--Metáfora perfecta de la posibilidad--

Para bailar en el suelo

O en las gargantas de los que corren

Sin la remota esperanza de encontrar ayuda

Bailar en sus muelas

Con el debido respeto que guardan los tiempos ogros

Una vez vista una rendija de luz

Todos tendrían la oscuridad por sustento

La ciudad es la flor de los ruidos

El viento es la música del árbol

La vida su danza

Y hay un soplo de mujer y su cabellera

Circunstancia y pulpa

Y por ahí te vas

de pronto soy absulutamente pendejo y feliz
y aveces me deprimo por nuestra condición humanoide
simples mortales que alcanzar a mirar
apenas
cinco mil millones de años atrás
e imagina cómo
de la nada que era una nada completamente incomprensible
todo esto se desató
hasta llegar a donde estamos
frente a una computadora que es nuestro semejante más amable
y entonces caigo terriblemente olvidado de mi mayúscula impronta de lo que verdaderamente me hace terrible e inmanifiestantemente feliz
y me pongo lamentable y filósofo
a menos que cambie de canción en el winamp
y todo se hace absolutamente rosa y violeta
y una flor me habla del rocío que le nace
cuando un rayo de sol hiende su carne
lo cual es evidentemente
un atajo a la verticalidad que todo horizonte pide
y visceversa

Yo había terminado de soñar con caminar sobre los océanos

Y estaba semi-enamorado de dos lomitas suaves y primaverales

En ese entonces vi

Lampareado

Una película de artes marciales

Donde una mujer muerta

Es el lugar de una gota de un lago de cristal

Donde las espadas no entran

Y ahora

Ya muy lejos de ese día

Soy un simple e insignificante poeta

Orfeo que nunca fue al infierno

Y como siempre antes de ir a una fiesta

Escribo de la melancolía

De la fugitiva y terca vida

Que se abre paso por entre los cuerpos de todos nosotros

Tengo la dirección

Y las señales para el encuentro

Pero por ahora

Prefiero escribir

Mientras escucho por décima vez

Little story

Y en el acordeón lento

Deposito mi vida entera

Durante un segundo

Mientras se desazona mi alma

In mengua

Elevo una plegaria

De palabras

Bien tiernitas

Caderoncitas

O bien

Enumero

Una planicie llena de palmeras

Sol

Y un mar azulísimo

Al fondo

Donde hay miles de chikas sin bikini

se ennegrece uno

Se anquilosa

Uno

En lo oscuro

Palidece

Y muy tranquilo

Uno

Va a comprar las tortillas

Y habla del calor que hace

Con los vecinos

Poema para leer en restaurantes

Que he bebido el miasma y comido el estiércol de las vírgenes

Que es necesario hundir la carne que somos en compostas y basureros por igual

Que es un sordo sonido lo que podemos digerir por los oídos

Que hemos amado hasta las lágrimas el jugo amoroso de nuestros sexos

Que los días de abril son anunciaciones de tormentas refrescantes

Y sofocantes días de sed y odio hacia el asfalto y al ardiente indomesticado sol

Que hoy debemos comer manchándonos los dedos y los labios empaparnos

Hacer una bolsa llena de cerveza y menjurjes de Baco crucificado por la salvación de las uvas

Desde el comienzo de este pequeño infinito asiento de majestades

Desde el rincón más encuclillado de lo que es la nada

En el cuarto de hora que sucede a la preconización del comienzo de la mañana

Cuando todo se va evaporando en las situaciones que han de culminar

En un aluvión de estar con la pesadilla del horizonte y la verticalidad de esta imagen que somos a semejanza de Dios

Y a cuya lógica

Obedece que nuestro padre multiplicado en nosotros es incomprensiblemente inentendible

Porque no nos conocemos a nosotros mismos al mismo tiempo

Ni estamos viendo las mismas cosas

Y entonces

Somos un monstruo que multiplica sus cabezas cada vez más

Nos cocinamos a nosotros mismos

Y muchas veces hemos intentado acabar con este planeta

Aunque sólo hubiera sido un segundo

Por cualquier insignificante objeto

Porque no sabemos o no hay de otra

Porque Dios somos nosotros

Todos los demonios y arcángeles

Los gnomos y las nereidas

La palabra y el concepto

La mujer y el hombre

El aire y el fuego del fuego

del fuego

Nunca me han salido bien los poemas de amor

En realidad todos los he utilizado oscuramente para ocultar

Que no amo mas que a mi propio trasero.

Llevo ya 10 años postulándome como poeta

En los hechos he publicado varios versos que me dan crédito

No sé si con estos al fin pueda demolerme de esa pléyade

Últimamente no he estado más que confesando

La grande miseria de ser una persona cualquiera

Que está enamorado de una perfecta hermosa luminosa ramera

Que vivo en mi interior el sufrimiento de estar dividido

Que vivo alejándome de mi felicidad más fácil

El más sencillo y práctico acto del mundo:

Amar hasta el desmayo el desamparo la cumbre más alta

Amar como bestia alada en las nubes

Besar los pechos tímidos de una constelada mujer

Que huele como han de oler las cavernas llenas de flores...

Puedo entonces exigir un poco de paciencia, de comprensión

Que yo escriba tantas barbaridades por todos conocidas

Por todos nosotros sabidas

Carta a mi padre que está en secreto

Que yo elegí, Padre, no conocerte sino hasta el final de los tiempos
Cuando ya no te acuerdes de mí
Y tu nombre sea el fuego que consume este planeta
Porque esta casa imperfecta ha sido nuestro sueño más amado
Porque te amé sobre todas las cosas
Y todas las cosas me dieron más amor
Que la enseñanza de tu sagrado nombre
Padre
Que a tus otros hijos conocí
Y amé el incesto en sus cuerpos
Que yo te busqué
Y a este barro al que soplaste
He pisado con delicia
Y amaré el fuego del fuego en el perecedero cuerpo que me diste
Y cuando una partícula de tu cuerpo sea
Hablaré de tu furia como de un paraíso
Pequeño me hicieron todas tus manifestaciones
Y en ellas encontré indicios para amarte
hasta que al final regreses a reclamar lo que es tuyo
Que no me has abandonado tú
Sino que yo multiplicado por mí mismo
Me he depositado en el mundo
Que otros hicieron hermoso para el solaz y desperdicio de tus hijos
A todos nosotros
No nos perdones
Regrésanos a otro sistema
Donde sólo yo quede para tu ruina más conocida
Para que de ti salga voluntariamente
El himno del lodo amargo de los dulces días desperdiciados

El enemigo público número uno

28

Yo también he nacido del vino

Bautizado soy de la nobleza de las uvas
y más todavía de la vulva de la máxima ramera

Me he fugado de la alegría de dios
y he caído en una pista teibolera

Intuyo -y me desprecio por ello-
que he de arrepentirme ante el himen de una virgen

¿Qué he de hacer si mi nombre no me ayuda?

Cualquiera de mis hermanos
sentiría un arrebato al quemar mi corazón
puesto que me he fugado de la alegría de dios

pero estoy bendito de la vulva de la máxima ramera

Creo que eso es el resumen de mi vida

y que hijo soy también del vino


Que mi padre colme mi cuerpo ahora que estoy limpio

que las nubes lancen gotas ebrias

y un río alcohólico ahogue a la ciudad

El día sabe reír

Las canciones huelen bien

Dan golpes certeros

Y hay una mujer siempre

En el fondo de todos los pensamientos

Toda esta fina vocación

De enumerar la belleza

De hoy

De la ínfima fragancia de la luz

Todo este pequeño balbuceo de hormiga

Es sólo para decirla a ella

Para no tocarla torpemente con los dedos

De vez en cuando abjuro porque sí

Me valen madre los chores y los choros de la multiplicidad de la vida cotidiana

Me resultan particularmente endebles las creencias en la historia moderna

Me resulta inconveniente hablar de la multiplicación de los colapsos de las bocas

No puedo hablar de la sangre por temor a la menstruación de la luna

El tiempo que extrañamente nos llama

Pero me estoy desviando

Digo eviternamente que me resultan inoperantes, inhumanos, imperceptiblemente alegres los episodios donde los atardeceres son desviaciones de los desfiladeros

Y una extraña potencia de hoyo negro te observa y te susurra que esa atención es de una luz más relevante

Que me valen madre las miserias de la multiplicidad de la vida cotidiana

El ejercicio de ser alguien, un olor domesticado a calcetines enmohecidos

Acariciados por el tiempo de un zapato

El constante darse a los demás por la voluntad del azar

Esas son cosas que nos deben de valer absoluta y verdaderamente madres, yo pienso.

Mística para días nublados

Pertenezco a la distancia

Por eso el polvo es mi semejante

Y no ocupa mi espacio

En otro tiempo

Fui un beduino

Y jamás quiso saber mí

El desierto

Yo sé que lo eviterno

Descansa en cada milímetro

de la certeza de su voz

Y no hay daño

Ni ganancia

Sólo la justicia

Babeando el tiempo

Por eso no me pregunten

Si me duele el beso

O si gozo el golpe

Ya todo lo he sentido

Y no estoy seguro

de reconocer

El aliento de Dios

En cada cigarro muerto.

Los pezones de Eiry

Que he bebido de las babas infras

A continuación, la textura leída en la pinacoteca el jueves 15 de febrero:

Ándale, nomás la puntita herida de ti

Nomás el largo silencio de los bosques

Sólo un pedazo de incorporada memoria ancestral

Nada más que un ratito de eternidad

Sólo esta membrana que se cierne ante el descalabro de la dicha

Únicamente un trozo de espuma de la más anquilosada marea

Una luna en éxtasis por el mar

Por la infinita cantidad de pueblos iluminados

Por donde debes de estar

Sólo ciérneme un mar, una laguna, una iluminada gota del dentro de ti

Sólo recibe de mí un largo soplo de tierra y estrellas en colapso.

Ya todo está dando vueltas

Vueltas a lo mismo

Por eso

Entiendo

Que el final es un círculo que alguien

Más allá de mí ha domesticado

Hablándole al oído

Ahí donde las palabras son el acabose

El corpúsculo

Del desconocido laberinto que estoy alabando

Todavía sin conocerlo

Sólo por propiciar el milagro que todos tenemos predestinado

No seas coda

Dame eso que no sabes hacer porque no te has atrevido

Comunicarme

Oh diosa incólume

Porque habrá una generación que no te habrá de pedirte de favor

Eso que eres

Sino que te habrá de ordeñar hasta el tuétano

Y ese tiempo es el que ha llegado

Oh esclava de mi deseo

Yo comienzo

Digo

Hágase la poesía caca

Hágase la palabra un balbuceo

Hágase todo lo que decimos

Un cuerpo adiposo lleno de baba

Conviértase eso que ocultamente están deseando

En dos cuerpos bien celebrados

Conviértase la luzzzzzzzzzzzz

Maestro

En eso que sólo tú y yo sabemos

Un secreto innombrable

La energía nos pertenece y por eso la regalamos

Y vengan las caguas hacia esta palabrería

Pinches dioses del instante

Que pueden cogerse a todas las sílfides que no han nacido

Me estoy poniendo muy puerco

Alguien tiene que venir

A decirme que las hojas están cayendo solas

En la sábana de nieve que es el agua

De todo lo que no hemos hecho

Y

En todos esos cristales

Están los gérmenes

Sólo hay que guardarlos en el refrigerador

Y antes hay que comprarlo

Chales

esta es la historia de un pequeño swing que comenzó con un aleteo inmenso de lentitudes en el duro silencio de un cuadrado
y que se alimenta con la pura sustancia que escurre de las computadoras
y las dulces miradas a muslos nalgas brazos cuellos pelos senos y cabellos de todas las mujeres que he visto
este es un camino recto por donde circula mi alma
el alma de todos los dinusaurios y periódicos viejos
donde duerme una mujer bicolor, negra y blanca
como los teclados, las fichas de dominó y el ajedrez
una mujer que mira deliciosamente hasta colarse
en los entresijos todos de tus huesos y vísceras
esta es la vuelta a un swing que se repite demasiadas veces
esta es la despedida que me dio la avatara del planeta de los ríos
y calles solitarias desveladas y terriblemente perfectas para un suicida
esta es la osilación de su piel a las tres de la mañana

neta que no sé de dónde sujetar mi cuerpo cuando nado en los recuerdos de la última delgada ala que me consumía como a prometeo
ella por dios que no tiene la certeza de lo que es:
una tibieza del lado izquierdo de mi ser
una cazuela de donde saco mis más fraseshechas
ahhh,
la musa enmusarada